“Qué se hace?
Qué se hace ahora?
Ahora que estoy fuera
de la vida y de la gloria?
Ahora que la historia
se borró de la memoria,
y la puerta
cerróse a la victoria?”

Trecho de Mañana, poema de Fernando Fortes

“Confesso que nunca entendi por que a ideia de férias divertidas de tantas pessoas é calçar chinelos e óculos de sol e se arrastar por um tráfego enlouquecedor até locais turísticos quentes e lotados com o intuito de provar um ‘sabor local’ que por definição é arruinado pela presença de turistas. Isso tudo pode ser uma questão de personalidade e gostos inatos: o fato de eu não gostar de locais turísticos significa que nunca vou compreender seu encanto, e assim provavelmente não sou a pessoa mais indicada para falar sobre isso (o suposto encanto). Do meu ponto de vista, é provável que ser turista faça realmente algum bem para a alma, mesmo que apenas de vez em quando. Todavia, não que faça bem para a alma de algum modo revigorante ou alentador, mas de um jeito severo e obstinado de vamos-encarar-os-fatos-com-honestidade-e-tentar-encontrar-um-modo-de-lidar-com-eles. Minha experiência pessoal não é a de que viajar pelos Estados Unidos seja relaxante ou amplie os horizontes, ou de que mudanças radicais de lugar e contexto tenham um efeito salutar, mas sim de que o turismo intranacional é radicalmente constritivo e humilhante da pior forma – hostil à minha fantasia de ser um indivíduo genuíno, de viver de algum modo fora e acima de todo o resto. Ser um turista massificado, para mim, é se tornar um puro americano contemporâneo: alheio, ignorante, ávido por algo que nunca poderá ter, frustrado de um modo que nunca poderá admitir. É macular, através de pura ontologia, a própria imaculabilidade que se foi experimentar. É se impor sobre lugares que, em todas as formas não econômicas, seriam melhores e mais verdadeiros sem a sua presença. É confrontar, em filas e engarrafamentos, transação após transação, uma dimensão de si mesmo tão inescapável quanto dolorosa: na condição de turista você se torna economicamente significativo mas existencialmente detestável.”

Trecho de Pense na lagosta, reportagem de David Foster Wallace

Tirinha de Carlos Ruas
(clique na imagem para ampliá-la)

Dica de Ana Teixeira

O título do post remete a um poema de Paulo Leminski

“E eis que, ante a infinita Criação,
O próprio Deus parou, desconcertado e mudo!
Num sorriso, inventou o Homo sapiens, então,
Para que lhe explicasse aquilo tudo…”

Do Homo sapiens, poema de Mario Quintana

Quarta ilustração de uma série que o artista paulistano
Ganu publica semanalmente neste blog

“Mulher, como você se chama? – Não sei.
Quando você nasceu, de onde você vem? – Nao sei.
Para que cavou uma toca na terra? – Não sei.
Desde quanto está aqui escondida? – Não sei.
Por que mordeu o meu dedo anular? – Não sei.
Não sabe que não vamos te fazer nenhum mal? – Não sei.
De que lado você está? – Não sei.
É a guerra, você tem que escolher. – Não sei.
Esses são teus filhos? – São.”

Vietnã, poema da polonesa Wislawa Szymborska

“sem saudade de você
sem saudade de mim
o passado passou enfim”

Poema de Alice Ruiz

Quadrinho de Adão Iturrusgarai

“‘Eu sei que uma andorinha não faz verão’, filosofou a andorinha-de-barriga-branca. ‘Está certo, mas agora nós somos tantas, tantas, no beiral, que faz um calor terrível, e eu não aguento mais!”’

Verão Excessivo, microconto de Carlos Drummond de Andrade